Утро с... ветром...

Утро с... ветром...
(Борису Ветрову... самому реальному...
самому настоящему, нежно любимому другу...)



Задалось ли утро?
Спросите что-нибудь полегче... плиииз...
Дождь... унылый...
Ветрено...
Лезвие бритвы повернулось "неправильно" и... скосило
кусочек (собственно) кожи... больно... кроваво...
Гороскоп сулит какие-то финансовые заморочки...
И так захотелось чего-то сказочно-постоянного...
хеппи-эндного, что...
Вот... вот же оно...
Вернее, он...
Жираф...
А "жираф" ли интересует меня? Или... ТАК уж
интересует?
Разумеется и он... тоже...
О... слово найдено - ТОЖЕ...
Главное же во мнении, что выпеваются нежно слова о
тонких руках и коленях... мне... для меня...
Что именно меня хотят обнаружить в сверкающем
гроте... мраморном... или...
В павильоне... фарфоровом?
В павильоне, судя по всему, я буду не одна... с
"жирафом"... там будет сонм друзей... Друзей?
Такое понятие существует на свете... я знаю... но... не
имею понятия (за каламбур простите великодушно!)
существуют ли друзья на свете реальные...
Недавно слышала по ТВ фразу...
Подивовалась...
Я - пацан... реальный...
Вот!
Пацаны... реальные существуют...
А друзья?
И тем не менее, есть... есть некто, кого недоверчивое
сердце мое безбоязненно причисляет к категории
этой...
Человек, с которым связаны прелестнейшие
воспоминания и ощущения вполне реальные,
длящиеся по сию пору...
Ветер... Ветер мой... вечный мой друг в шляпе
заломленной... желтой, с засученными рукавами...
клетчатой рубашки... или рубашки джинсовой...
голубой... так здорово сидящей на его статном теле...
Реальный пацан... реальный мужик... со знаком
качества...
Человек серьезнейший, в котором уживаются...
соседствуют качества мужчины и мальчика...
серьезного профессионала-технаря и... неистребимого
романтика...
Человека, которого с легкостью представишь в любом
сказочном "гроте"... или "павильоне фарфоровом"...
так изысканно выписанном Гумилевым...
Или...
На "пустой веранде" Бродского, пишущим письмо
"римскому другу"... к примеру...
Да мало ли... примеров этих?
Я же представляю его... с гитарой...
У воды... темной... чуть шелестящей у ног его, обутых в
удобные кроссовки...
Сидит... напевает что-то...
Сочиняет?
Возможно...
А может быть... вспоминает... (не обращая ни
малейшего внимания на любопытствующую публику,
подкрадывающуюся к барду ближе и ближе)...
Вспоминает что-то... кого-то..
Места памятные... далекие...
Полузабытые лица и обстоятельства стершиеся в
памяти, которые уже можно подкорректировать при
изложении вольном, так как подправить некому...
А потом... потом он встает...
Смотрит в последний раз на воду, убирает в футляр
гитару и... чуть ссутулившись идет к дому...
Сначала медленно... потом шаг его делается всё
тверже, уверенней...
А как иначе?
Он же "пацан"... реальный!
Мы же так решили...
Разумеется, окрасив понятие это в иной колор...
И завтра встретит его день новый...
Дождливый?
Ясный?
Неважно... главное - новый... именно такой, какой
придумает он, выпевая свои дивные мелодии...
А я... я буду слушать... и придумывать дни свои...
расцвечивая их нежными красками... рисуя... мечту...



РИНА ФЕЛИКС