Злые вороны прах клюют,
Для живых не осталось слепка.
Власть подставила под петлю,
И петля затянулась крепко.
Он страну разбудить не смог.
Был изменником – нет, едва ли…
Он народное нёс письмо,
Но в народ и в него стреляли.
И свистело в его ушах
Не от ветра – от пуль и злобы.
И плевали в него, душа,
Предавали, охаять чтобы…
Не жирует его палач, –
За грехи и расплата кровью.
Перед Богом хоть пой, хоть плач,
Слово лживых – не слёзы вдовьи.
На просторах страны лесов,
И страны мавзолеев чёрных,
Добивают посмертно сов,
Заступая на службу к чёрту.
И не ведают, что творят,
И, ведомые, с небом спорят.
И, один за другим, подряд
Заливают слепое горе.
Сиротеющий век устал,
Из разбитых осколков сложен.
Предавали уже Христа,
Пугачёва и Стеньку – тоже.
Агафонов Георгий, свой,
Для меня и для всех, кто волен.
Русский Бруно, почти святой,
Нестареющий символ боли…
Свой -Георгию Агафонову посвящаю-
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2019
Свидетельство о публикации №119042502450
Свидетельство о публикации №119042502450
Рецензии