Пульс учащенный, - признак непогоды.
Эфир холодный, кожу обжигает,
Хмурых небес таинственные своды.
И память сердце в кулаке сжимает.
Бродяга –луч бьет в самое святое,
Сквозь облака, и отражает крыши.
И даже в повседневности немое,
Не может запретить тебе услышать.
Трава истлела, кровью листья млеют,
Земля устав от яркого Ярила
Мертва. Хлебов никто уже не сеет,
Даже её опустошила сила.
И сна чертог, - всё замерло, всё сгнило.
В охапках сено стынет до заката.
Осталось вновь-то вспоминать, что было.
И будет, может быть ещё когда-то.
осень 2018
Смерть
© Copyright: Лёша Юрлов, 2019
Свидетельство о публикации №119042408131
Свидетельство о публикации №119042408131
Рецензии