Убийство

Она писала стихи на бумажках.
Ненавидела горький кофе.
И мечтала всегда о прекрасном,
Чего быть не могло априори.

Разбросав все вещи по комнате,
Забиралась она на кровать.
И оттуда, громким голосом,
Начинала она вещать.

Каждый день она улыбалась.
Гордо шла за своей мечтой.
И всегда у неё получалось,
Было страшно даже порой.

Не бывало время на скуку.
Не сиделось на месте ей.
Находила большую муку,
Слушать жалобы всех людей.

Ну а сколько её предавали?
Вам не хватит пальцев руки.
Но и тут она все прощала,
Помогала дальше идти.

Было больно - она шутила.
Было страшно - боролась одна.
Всей душою она любила,
Отдавала частичку себя.

Но однажды, нашёлся тот.
Кто стрелял в неё наугад.
Попадая в сердце её,
Он был искренне этому рад.

Подарила себя ему,
И не спит по ночам теперь.
Что-то колется в левом боку.
И тревожит её каждый день.

Перестала писать на бумажках,
Да и кофе, совсем не горький.
Все мечты испарились разом,
И ушла она, хоть и больно.