Когда пишу...

Когда пишу - обычно просто нервы.
Живу? Ну так. Дышу.
И ни во что уже не верю.
Что-что?
Опять назвали странной стервой?
Смешно.

Я на пределе.
Что? Остановиться?
Ни как.
Но почему?
- Закрыта в клетке рёбер маленькая птица.

Но не такая!
Нет, не про меня!
Совсем не я!
Лишь развалилась на бетоне.
Получен выстрел в сердце из ружья.

Никто не слышит стоны боли.
Как пристрелили зверя.
Зверя, не меня!
Опять смешно.
Опять не верю.

Неистово трясётся тело.
Хоть улыбнуться хочет -
Всё же онемело.
Всю пропитал огонь и яд.
Свинец в груди вдруг поменял меня...

Раскрылась пуля розочкой.
Что ж. Мило.
Порезала и искромсала плоть.
А как там чувствовать?
Ну вот. Теперь забыла...

Я помню только лишь любовь...
И то лишь боль.
И то лишь муки.
Боюсь, что на себя из-за меня наложат руки...
Остыло сердце.

Ну а мертвец не скажет где болит.
Вот так.
Ему так жаль...
Ведь он теперь уже убит.
Не знает как себе же и помочь.
А для других?
Остаться или прочь?

Расстроит только.
Не хочет больше делать чувствам горько.
Пусть даже больше не своим.
Он нелюдим.
Неисправим.

Теперь не слышит больше песен.
Он был почти родной
И стал чужим.
Был весел...
Весну он привести
Способен был в чужие души.

Где сумрак. Где туман.
Пустыня выженная. Стужи.
И сам же заболел.
Старался, чувствовал, горел.
Истлел.

И никакие препараты
Не смогут мёртвому помочь.
И день и ночь.
Проходят мутно.
Живёшь?
Так... Существуешь.
Лишь по инерции.

Что ж. Чудно!