Воскресение

"И только та прозрачная рука
простит, хотя обида и тяжка..."
                Е.Евтушенко.

Твоя весна беспомощно теперь
в тени аллеи тянет к солнцу завязь.
Тьма смыслов, помещаясь в слове «зависть»,
здесь не считает крохотных потерь.
Не видишь снов – ни вещих, ни простых
под облачностью вечно переменной,
глядишь, как на «осляти подъяремной»,
среди кварталов мокрых и пустых
твой Бог себя пускает на доске
в прозрачный мир, сплетённый из трагедий,
где вместе с серебром монетки меди
хранят тебя в предательской тоске.
Он входит в хаос города, а с ним –
твоя душа – лицо с глазами нерпы.
Здесь даже пальмы превратились в вербы!
Москва, Москва, ты – Иерусалим.
К твоим высоткам липнет вороньё,
с двойным презреньем каркая на МИДе.
Ты – Рим для тех, кто никогда не видел
ни Вечный город, ни своё враньё.
Ты смотришь, разбросав обрывки фраз,
на чудо из другого измеренья
и замираешь, как стихотворенье,
прочитанное в самый первый раз.
Рыдаешь и не веришь никому, –
твои дожди смешны на самом деле…
А Он воскреснет тут через неделю.
И на столе в писательском дыму
за роксом, сохранившим в капле ром,
среди интриг и всех хитросплетений,
на карточках Иосиф и Евгений
на час сойдутся Павлом и Петром.