Пишу стихи, душа томится…
Бумага стерпит все всегда.
Слова спешат ручьём излиться,
Но не живая в нём вода.
Пишу, творю, читаю снова
Банальное нытьё своё…
И требует душа иного:
Что около… Что над… Что всё…
Где тот неведомый, незримый,
Магический кристалл святой?
Чтоб сквозь него, черты любимой,
В словах увидел разум мой.
Я слышу глас в минуты эти:
«Твой стих банальный пересказ,
И в прозаическом предмете
Твой разум навсегда увяз».
Не возражаю. Я согласен.
Я тайны слова не постиг…
К тому же, в моде на Парнасе,
Заумно визуальный стих.
Живу в заботах каждодневных,
Заброшена моя тетрадь…
Но вновь в душе, в строках напевных,
Мне рифмы слышатся опять.
Плету слова… Молчит бумага…
Смыкаю рифмами венец…
И выползает стих-бедняга,
Словно взъерошенный птенец.
Делание стихотворения
© Copyright: Владимир Ахапкин 2, 2019
Свидетельство о публикации №119042307674
Свидетельство о публикации №119042307674
Рецензии