Бред

К девяти буду в городе
Два часа ночи, не сплю

Алкоголь проедает сквозь
Стенки желудка. Прощай

К девяти или к осени
Люди красиво поют

Уезжай или сваливай
Главное не уезжай...

На меня не смотри, ведь я конченый тип
И бросал свои души во время любви
И сейчас могу бросить я этот мотив
Даже если я клятву держал на крови.

И что в этом такого? Прости...
У меня завалялся лишь черствый стих
Не дыра тут, а бездна в груди
Неужели безумец во мне затих?

Хотя где-то ворчит открывая глаза
Его мир ненавидит мешая жить
Он же где-то в мечтах ветром по волосам
Ненавидит весь мир и кому служить?

И что в этом такого? Забудь...
На глаза навернутся алмазы слов
Где-то, скоро, но кончится путь
Я любому дарю свои фразы снов

И я вроде-бы жив, но огонь в груди
Угасает как-будто в последний раз
И я вроде-бы тип, тот что всех впереди
Но я конченая до безумства мразь...

И что в этом такого? Убей...
Я мечтаю о смерти с рождения
Каждый вечер печаль навеет
Перед краем какие сомнения?

К девяти в ежедневнике
Этот обгрызаный стих

Та печаль среди нас,среди вас
Среди многих других

Я считаю обидным
Что я до сих пор не погиб

Тёмной ночью в тиши
Лишь себе мы враги...