Этого не ищут,
Это не исчезает.
Кто-то под тобой тает..
Я над тобой летаю.
Про это никто не напишет
Из нас.
Мы так и остались:
Каждый на своей жёрдочке,
Я не курю,
Ты куришь у форточки.
Под час
Не представляю,
Какие такие формочки
Есть про запас
Ещё у "жизни"?
Хромай отсюда,
Из моих глупых мыслей.
Скука
© Copyright: Пирсмайолл, 2019
Свидетельство о публикации №119042200306
Свидетельство о публикации №119042200306
Рецензии