***
О, мой прекрасный сон,
Растаешь Ты под утро,
Едва лишь небосклон
Заблещет перламутром.
Исчезнешь, пропадёшь,
Лишь распахну ресницы.
Навеки упорхнёшь
Чарующею птицей...
И как мне дальше жить,
Я, право же, не знаю.
По улицам бродить,
Твой облик вспоминая?
Дни, месяцы, года
Жить погасивши свечи?
И знать, что никогда
Тебя уже ни встречу?
И с ужасом глядеть
Как обступает проза?
Да лучше б умереть,
Мне от туберкулёза!
***
О, мой прекрасный сон...
© Copyright: Дмитрий Писарев-Акимов, 2019
Свидетельство о публикации №119042201360
Свидетельство о публикации №119042201360
Рецензии