Минные поля продажной
Любви,
Её гнилозубые дети,-
Слепые, холодные,
Как фонари
На рассвете…
Я добираюсь до сути в такси,
От дома приёмов- к дому,
Бутылка подмышкой- не элексир,
Водка- костыль хромому.
Ночь прокатила по городу зла
Вдоль витрин
Приснопамятных истин
Не отражаясь, меня подвезла
Под выстрел.
Да, я не прячусь, и нет причин
Быть там, где вместо сна - пиры.
С минных полей пришедших мужчин
Ждут женщины- снайперы.
нас ждут
© Copyright: Иван Макушок, 2019
Свидетельство о публикации №119042107515
Свидетельство о публикации №119042107515
Рецензии