Химера номер восемь

По языкам стандарт клещей.
И ничего не видно в мгле.
Умея видеть суть вещей,
Кощей всё время на игле.

Добро на зле цветёт нарывом.
Желанье взрывом на '' износ ''.
И поцелуй ножом взасос,
чтоб время кончилось обрывом.

Со срывом психики слова.
Вдова былого счастья - вера.
Не ранить мёртвого. И два
всего желания. Химера
моей мечты опять на ты
с моей наивностью.
Как плохо -
когда всё утро - суматоха.
И прячется герой в кусты,
чтоб никому не навредить.
Он - пацифист, хотя и с У'ЗИ.

Фонтан - десантная джаку'зи.
2 августа ... Вновь пить ...

Снежинки звёзд не актуальны.
И аморальны те стихи,
в которых выбиты грехи
на мраморе листа.
Пуста
без них тетрадь. И нет - не ****ь.
Стихи без мата. Тлеет вата
в матрасе - это сон горит.
И плачет логика навзрыд.
Горчит в холодном чае мята.
Уже тошнит от сигарет.
Но ничего другого нет.
Безумный мир - одна палата.
Одна на всех ...
Искрится смех
в разбитом зеркале стакана.
Болит душа - сплошная рана.
А месяц вышел из тумана,
лишь для того чтоб резать всех!
Чтоб резать, бить ...
Не отравить
дракона ядом змей обычных.
Когда нехватка есть наличных,
её легко восстановить -
простой гоп - стоп.
Разбитый лоб
в крови'. И треснувший алтарь.
Молитвы бледной киноварь.
Окоп - квартира. Честь мундира,
когда то белого, вся в саже.
Летит поэт на эпатаже,
но залетает в тупики
пустой души. Продать спеши,
то что не понимаешь даже ...


Наверно творчество горит
в моей крови'. Я режу вены.
Хотел когда то перемены.
Сегодня вымыт и побрит,
одетый в чистую пижаму,
встречаю в воскресенье маму.
Она приходит на свиданье
без опозданья.
Наказанье -
то одиночество в толпе -
то, о котором ты не знаешь.
Ты острый карандаш ломаешь -
он просто посох на тропе
безумных строк.
Лежит пророк
с разбитой головой головой и пьяный.
Актёр кривлялся обезьяной.
А в плеере играет рок.

Полно сорок. У каждой сыр.
Полно на небе чёрных дыр.

А смысл, завёрнутый в слова,
почти не виден.
Голова
опять болит до тошноты.
И снова ночь со мной на ты.

Я признаю, что сбылся сон -
кошмар обычный. Обезличен
в толпе эстет. Желаний нет.
Кастет тяжёлый, но привычный,
из клеветы. И им удар
больнее. Уши как радар.
Секрет простой, но слишком личный,
чтоб говорить о нём вам всем.
И без него хватает тем ...

А санитара голос зычный,
опять командует - Отбой!
Жужжащий рой тревожных мыслей.
Висит сомнение на смысле.
И тянет вниз его порой ...

Накрой проблему одеялом.
Так мало нужно - тишины.
Проблемы все разрешены.
И дело в общем то за малым -
немного веры. Но химеры,
прозрачно - розовой мечты,
разбавят мир. Он слишком серый.
И вновь сомненье высшей мерой.
И вновь с безумием на ты ...

© Сергей Высокополянский