Дремлет ковыль во степи...

Дремлет ковыль во степи,
Носом уткнувшись в дорогу.
Память змеёю шипит,
Сердце грызёт понемногу.
Пастбище спит, но не я,
Глаз не сомкнуть мне отныне,
Отданы годы зазря —
Не отыскать их в помине.

Видимо, в смраде кабацком,
В серости гнусных деяний,
Там и потёрся мой лацкан
Без скулежа, состраданий.
Вдаль я бреду под луною,
Светит нахально в лицо
Жёлтое блюдце. Не скрою:
Не поносил подлецов.

Знать, сам из «ихней» породы,
Что по душе, то и свято.
Почести, лестные оды…
Полон карман — эх, приятно!
Дерзость — удел фаворита.
Млеют замужние дамы.
Вздохи… И пусть честь забыта,
Юбку на стол — и нет драмы.

Шепчет ковыль безрассудно
(Пыль на моих башмаках):
«Что ж ты сгорел так беспутно
В пьянках, в постыдных стихах?
Дом свой навеки забросил,
Тропка с бурьяном срослась.
Видно, столичная проседь
Стала тебе ныне всласть».

А на погосте, на сельском,
Люди по крови твои
Ждут от тебя доброй вести,
Как ждут весну соловьи.
Но я в смятении дней
Чувства и мысли рифмую,
Чтобы мой стих бил сильней,
В кровь резал напропалую!

д................ 2019 год .................