Осень. Поздно. Надвигается буря. Чайки летят на юг. Пурпурный закат навис над домом. Неистовый ветер ломает ветки, листья падают на сизалевый ковер, как дохлая моль. «Я дома», – говорит муж. «Уже нет», – отвечает жена.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.