Я, может быть, мог бы снова тетрадь исписать,
Быть может, она даже бы превратилась в пять,
И я б рассказал, как люблю и кого опять,
Но что-то теперь не так.
Не хватает уж вздоха, хоть есть и солнце,
И небо, и радуга где-то жмется,
И не так впредь отчаянно даже пьется,
А я не такой слабак.
Но нет и того, что зовётся музой,
И путь из широкого стал вдруг узок.
А хоть и проблем нет, нет перегрузок -
Выходит, не в этом суть.
Выходит, что плача, терзаясь, я был счастливей
(Не так, как принято, лишь в курсиве) -
Я был открытый, в разы правдивей -
Сейчас примешалась ртуть.
Я хотел бы и ей написать ещё сотни строчек,
Описать все, что знаю, как можно чётче,
Сохранить для неё же мой жуткий почерк -
Не составить лишь в текст слова.
Во мне что-то, наверно, уже сломалось,
И теперь я одну вызываю жалость,
Лишь хочу, чтоб другое ещё осталось,
Пока длится моя глава.
***
© Copyright: Волкова Анастасия Сергеевна, 2019
Свидетельство о публикации №119041908284
Свидетельство о публикации №119041908284
Рецензии