Упала высь в лохмотья серых туч,
измен, обид, усталости и лени,
и мокрый снег на глянце чёрных круч,
стушует наши, в этой жизни, тени.
На сомкнутых устах, насмешки след,
в глазах, остатки высохшей слезинки,
а по ночам, один и тот же бред -
ищу следы потерянной тропинки.
И снова вечер сходит без тепла,
и снова без надежды утро,
нет больше смысла спрашивать — когда?
Слова распались невесомой пудрой.
Который год на Родине, который век,
бредём устало к будущему светлому,
и кто там сверху, Бог иль человек?
Так помолиться хочется, но некому.
19.04.2019 Е.Борн.
Который век
© Copyright: Женя Борн, 2019
Свидетельство о публикации №119041907715
Свидетельство о публикации №119041907715
Рецензии