Навырост, нащупывая тревогу...

Навырост, нащупывая тревогу,
Оставив незапертым тёмный подвал,
Рывками, раскачиваясь, понемногу
Дорогу, дорогу свою искал.

К какой-то невыстроенной цели,
Ещё неотпробованной мечте,
Все кочки встречая, все шишки проверив,
Хоть через шаги спотыкаясь, лететь.

Наощупь, сдирая и кожу и возраст,
Окошки от ужаса расстворив
Амбиции стынут  мучительно-просто
На подоконниках вскрытых могил.

С размаху раскачиваясь в проёмах,
Усыпанных звёздами чёрных квадратов,
Губами от  формул горчаще-солёных
Очистить слова от банальности мата.

И станут  слова, как простые молитвы:
Спасибо, конечно, всё здесь и сейчас.
Рассветной водою холодной умытый
Я новое встречу в стотысячный раз.

А зомби с протянутыми руками,
Давно отболевших, отживших дум
Толпятся мычащими нечто рядами,
И нечем им вовсе понять - почему?

Всё так невозможно и просто поекрасно,
Где вне коридоров и без направлений
Такой неприкаянно-разнесчастный
Вне правил чужих развлекается гений.

Секундами  острых, живых ощущений,
По тысячелетиям бесценности истин,
Неуловимо-простых сотворений,
Сбежавший от правил единственной жизни.

И вновь, наавось выбирая дорогу,
Взять верную, остро-холодную сталь,
Чтоб в старое вглядываясь строго,
Врубаться опять в то, чем в сущности стал.