Не осталось в этом городе великих,
Здесь хранится память праотцов.
Души наших личностей безликих,
не рождают новых мудрецов
Здесь тревожно дышит ряд торговый,
Не снискал поддержки дом купца,
Но зато фонтан плескает новый.
Бабушка с кулёчком у крыльца.
Ей теперь спокойнее живется,
В кошельке примерно восемь тыщ,
А на встречу пьяница плетется,
Не в ее глазах он жалкий хлыщ.
Молодежь глумится с банкой пива,
Площадь превращая в автодром.
Рагузинский смотрит и тоскливо,
задает вопрос «А что потом?»
Ничего хорошего, создатель
Рыба гнить продолжит с головы.
Я не больше чем простой мечтатель,
Болен Кяхтой также как и вы.
Болен Кяхтой
© Copyright: Максим Протасов, 2019
Свидетельство о публикации №119041904812
Свидетельство о публикации №119041904812
Рецензии