Время
Струйка песка течет через пальцы,
Падает в бездну и нет ей конца.
Крикну я небу: "Может быть хватит?"
Бег не замедлить того колеса....
Крутит, стирая меж жерновами,
Тех, кто был рядом, кто был любим.
И уж себя я не узнаю,
Кто же конвейер тот запустил?
С каждой секундой песка в руке меньше,
В кровь я ладони свои вдруг сожму.
Но все равно находятся щели,
Смерти песчинку вижу одну......
© Copyright: Константин Цыкин, 2019
Свидетельство о публикации №119041904078
Свидетельство о публикации №119041904078
Рецензии