Уходит мысль - ей одиноко
в смятенной вашей голове.
Бывают незнакомки Блока,
бывают мюмзики в мове,
а вы - апрельская нирвана,
пополовинно одичав,
чтобы поднять себя с дивана,
зовёте музу и врача,
попеременно или сразу,
что, разумеется, не суть,
вам для людских букетов вазу
разнообразия несут,
но бог лишил переполоха
бодливых маленьких коров,
хоть вы смотрелись бы неплохо
на фоне срезанных голов.
Остановите же мгновенье -
кому положено сойдут -
пока ваш бог не вспомнил веник
лежащий смирненько в аду.
Который кипиш говорю вам...
© Copyright: Петелина Мария, 2019
Свидетельство о публикации №119041800880
Свидетельство о публикации №119041800880
Рецензии