Сердце ненужная вещь для поэта.
Оно только может что переживать.
Любовь горемычная,всеми воспета.
Но мне на нее в сотый раз наплевать.
Вина не в вине,а в моем сумосбродстве.
Женщин любил,и сгорал как щепа.
Теперь в тишине,и в своем благородстве.
Один в своем доме,как в банке крупа.
Крикнет душа,и уйдет спотыкаясь.
И грабли все те что лежат обойдет.
В раскаянии чистом,пред господом каясь.
Приют своим мыслям бездомным найдет.
***
© Copyright: Василий Асташко, 2019
Свидетельство о публикации №119041807446
Свидетельство о публикации №119041807446
Рецензии