Те губы вкуса груши,
что сорваны с ветвей,
бедна чья мякоть, суша
тем соком влаги дней.
Их цвет сухой, не маркий.
Вьёт нЕмость рыбьих уст.
Пресны, увы, не жарки,
как зим холодный куст.
И не речист их Абрис,
не цепок тонкий хват.
И с них не снимешь трапез
и страсти, рифм, цитат.
Они мягкИ, как кисти.
И с них пустой отвар
забыл легко и быстро,
как ночи сгас фонарь.
Объедковой Ольге
Медицина
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119041802191
Свидетельство о публикации №119041802191
Рецензии
