Твои стихи – луны хрустальный свет.
Слова пронзают, как удар стилета.
Алмаза твердь и хрупкость первоцвета…
Я их узнал – и мне покоя нет.
Пишу о них, но бледен мой сонет:
Стихи мертвы, как гипсовые слепки,
Хрустят беспомощно, что под ударом, щепки.
И дать мне хочется молчания обет.
Твои стихи – чарующий чертог:
Цветет миндаль, рыдает мандолина…
Жемчужным маревом окутана долина
И грезится луч райского преддверья;
В них – ключ забвения тоски и лицемерья,
Напоминание, что слово было – Бог.
Вацлаву
© Copyright: Алиссандер Грие, 2019
Свидетельство о публикации №119041708743
Свидетельство о публикации №119041708743
Рецензии
