Бледные руки в карманы кладу, *1
на буром пальто
поднимаю ворот,
в траве по живот - по поляне иду,
по поляне холма - в невысокий город,
что передо мною в три этажа лежит,
там люди живут обо мне не зная.
Я словно тот, кто - о удивленье - жив,
минуту назад - в мучении умирая.
И ветры во мне,
похожи на те - вольны -
что между колон
врезаются в белу ризу.
Яркое солнце
светящее из-за спины
мешает мой лик увидеть
кому-то снизу.
Оставляя всю боль - я прочь от неё уйду,
в это чудное место,
подобное свету Рая,
на поляне холма - пожухлую эту траву,
запястьями тонкими
в стороны раздвигая.
***
*1
Бледные руки в карманы кладу,
от ветра холодного
я поднимаю ворот,
в траве по живот - сминая её - иду
из-за холма, в тот невысокий город,
Холмистую эту траву
© Copyright: Александр Тишаев, 2019
Свидетельство о публикации №119041700589
Свидетельство о публикации №119041700589
Рецензии