Прощай, Собор

Прощай, Собор.

«Какая боль» - стенает вся Европа:
«Почти дотла сгорел прекраснейший собор».
Народ в сетях орет, мол что за жопа,
Как допустили мы такой позор.

Ведь в богатейших странах проживаем
И в двадцать первом веке уж давно живем.
Такое редко мы переживаем
И от французов объяснений ждем.

Ни до кого пока что не доходит,
Как можно было, просто так стоять, смотреть,
Как будто все равно, что происходит,
Как будто не собор горит, мечеть.

Не хочется искать тут символизма,
Возможно, что его совсем и нет,
Но шпиль горящий, как предвестник катаклизма,
Передает нам пламенный привет.

И просит вспомнить древнюю Пальмиру,
Которую сносили черти из ИГИЛ
И что? Да было, в общем, пофиг миру,
Чуток повозмущался и забыл.

А также о французах шпиль напомнил,
Которым просто положить на свой Париж,
Клошарами и мусором заполнен,
Что ты об этом, европеец, не кричишь?

О том, что за последние лет двести,
Париж, по сути, мало, что обрел,
И этот факт не делает вам чести,
Почти истерся романтизма ореол.

Горящий шпиль, как призрак постмодерна,
Что бродит по земле не первый год,
Который вроде умер, это верно,
Но до конца никак всё не умрет.

16.04.19