Захотелось мне Высоким стилем...

Захотелось мне высоким стилем
Написать, о чём? Да ни о чём.
Я завис на персональной вилле
И забило творчество ключом.

Я такую закрутил завязку,
Впору бы Бальзака удивить.
Не придумать Гриммам лучше сказку,
Маркам Твенам нечего ловить.

Я такие выдумал сюжеты,
Не придумать лучше никому.
Выступали слёзы у Жоржеты,
Только вот не знаю, почему.

Кинула любимого зазноба,
Шевалье приделала рога.
Ну и что, рыдать, что ль как у гроба
Своего извечного врага?

Милая Жоржета, что ж ты плачешь,
Я ведь не трагедию писал.
Ты своё лицо в вуали прячешь,
Я своё пред всеми показал.

Вам моё лицо не приглянулось,
Вы меня бездарным нарекли.
И пошло с тех пор и потянулось…
В нищенство меня вы обрекли.

Нищим духом был я от рожденья,
(Им ещё Христос благоволил.)
Но златой цепи распались звенья,
Взял я свою рукопись – спалил.

Ты одна, чумичка, виновата,
Не смеялась, глядя на шедевр.
Как теперь смотреть в глаза мне брата?
Объяснить мне как такой маневр?

И теперь я точно не писатель,
Более того, я не пиит.
Я – простой российский обыватель
На стихи пропал мой аппетит.

Было время, девок малость жамкал,
Было дело, водочку пивал,
Но теперь сухой закон, а самка
С ног сбивает взглядом наповал.

Чем же мне по жизни заниматься?
Отняла ты прозу и стихи.
Не в работу ж мне теперь впрягаться,
За какие смертные грехи…