Критики

В поле,у распряженной брички,
Буланый конь,привязанный стоял.
Под зонтиком,от Солнца-печки,
На стульчике-художник восседал.

Одет в чёрное и в чёрной шляпе,
Он что-то на мольберте рисовал.
Рядом в траве,лежал эскиз заляпанный,
Видно художник эскиз забраковал.

Палящий август,уборка урожая.
Видно это и писал-художник.
Как хлебным полем,косой махая,
В косоворотке шёл мужик.

В экстазе работы,он и не заметил,
Как за его спиною,собралась толпа.
Критики нежданные,но каждый из них метил.
Себя узреть в картине,хотя бы у снопа.

Раздалось за спиной-"как живой",
Это произнёс мужик в рубашке.
За ним женщины,хором-не вразнобой,
Маруська с Ксанкой,как букашки.

Обернулся художник к критикам,
Ухмыльнулся в усы с бородой.
Вот и зритель народный,живой,
Тем и Душу свою упокой.

Критики же,добрым словом гудя,
Обсуждали эскиз,как в музее.
Клал мазки на эскиз,художник любя,
Представляя,что она в галереи.