Я храню в своей памяти сна золотой закат;
Он по ней переливами бродит, смакуя всё:
Превращает рассветы в искру, что день зажжёт,
И всё вещное вдруг становится будто сном.
Так рождается самый дражайший для нас обман,
Что под сердцем храним, опасаясь, что всё - мираж;
А оно и не ропщет - затухло от прошлых ран,
Исхудало. А не присмотрись - так вообще - муляж.
И всё чаще в мире людей говорят "люблю" -
И всё реже нравится там же оно на слух:
Потому что знают - "люблю" лишь подачка сну,
Что до истинных чувств человека глух.
обман
© Copyright: Эн Либерт, 2019
Свидетельство о публикации №119041606651
Свидетельство о публикации №119041606651
Рецензии
