Муза

Ко мне однажды в дом приперлась Муза,
Да, та, которая у Пушкина жила,
Потом перебрала всех мужиков союза,
И вот на кой-то черт ко мне пришла.

Я говорю: «Послушайте-ка, Муза,
Вы, видимо, сегодня с бодуна?
Я не поэт, да и не член союза,
Так что Вас привело? Какого же рожна?»

А мне она: «Известно, за черникой
Всегда готов ты хоть ползком ползти,
Кому ж, как не тебе, пижон сердитоликий,
О ней словесную мозаику плести?

Я слышала, что ты нахал великий,
Но, право же, какой же ты поэт,
Коли о ней-то, о лесной чернике
Не можешь сочинить простой сонет?»

Допустим, я действительно нахал,
Но эта баба ежели привяжется,
То может учинить такой скандал,
Что мне, пожалуй, мало не покажется.

Вот не везет, послал же окаянный,
Я мысленно ее по - русски обругал,
Сердито сел на стул свой деревянный
И что-то про чернику написал.

Смотрю, чего я ненароком накропал?
И вдруг как будто теплым ветром дунуло,
И ясно понял я: не я это писал,
Все это просто Муза мне подсунула.

Не дай-то бог попасть мне, горемычному,
Под ейный стопудовый каблучок!
И прибегаю к средству я привычному:
Стоп, не болтать, прикусим язычок.