Горю себе... Кому какое дело!
Остыну после, на семи ветрах.
Костлявое, иссушенное тело
давно хотело превратиться в прах.
Обуглены ключиц резных распорки,
Химера века сброшена с плеча...
Спасибо вам, бесчувственные орки!
Я - памяти болезненный очаг.
Ко мне давно не ходит Магдалина,
И дочь её родная умерла!
Горгульи тень, а следом всю домину
Настигнет время, словно тень орла...
К чему тушить историю, скажите,
Когда бесстыдный мир горит во лжи?
Не сберегли божественных наитий
Старинные, слепые чертежи!
Пусть пишут эпитафии поэты
о символе страны, звезде эпох,
Пусть раскрывают страшные секреты...
В чём был мой смысл?
Сквозь слёзы видит Бог,
но не прочтут по закопчённой смальте,
и на последней мессе не споют
о том, как легковерной Эсмеральде
сумела перед смертью дать приют....
Памяти сожженного во Франции собора
© Copyright: Мария Луценко, 2019
Свидетельство о публикации №119041604711
Свидетельство о публикации №119041604711
Рецензии