Душа

О, престарелых женщин суета...
Она бежит неловко, словно утка,
как будто бы сейчас уходит та,
последняя в судьбе её маршрутка.

Я слышу боль артритную её,
она гудит привычно, застарело.
Души ещё проворен мотылёк,
но, боже мой, как непослушно тело.

Всё тот же самый ровненький пробор.
У старой блузки накрахмален ворот.
Её в нарядных бантах помнит двор.
Она послевоенный помнит город.

А то, что позабыть нельзя хранить,
бессонницы отсеивает сито.
Ах, эта память, тоненькая нить,
всё только ею к жизни и пришито...

Весна бликует, солнечно горит.
Бежит старуха, загребая правой.
И девочке, что мается внутри,
нелепы скрипы старческих суставов.


Рецензии
На это произведение написаны 34 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.