Ноябрь, одиночество, иней...
Стрелой пронзена душа,
Окровавлена и бессильна
По осколкам иду не спеша.
Только морок холодный, липкий,
Поглощающий все кругом.
Нить оборвана, время зыбко, -
Мысли путаются... С трудом
Каждый вдох, каждый шаг,
Безвольно отклоняясь от суеты,
Отстраненная, невесома
Посреди немой пустоты.
Только гул, нарастая небрежно,
То ли зов, то ли крик, мольба!
Отсекая во тьме надежду,
Просчитав от нуля до ста.
И секунды, вступая порознь,
Как игла изнутри в висок! -
Эхом тысячи колоколен
Рассыпается айсберг слов!
И мгновенья, меняя строки,
Направление вниз листа,
Бесконечным многоголосьем
Рвутся птицами в небеса...
Ноябрь, одиночество, иней
© Copyright: Ирина Подольская-Грибоедова, 2019
Свидетельство о публикации №119041508471
Свидетельство о публикации №119041508471
Рецензии