Сомнения
себя на взрослость проверял.
А по утрам над плоскогорьем
мой стих с зарёю выплывал.
А мой отец, как - будто пряник,
жуёт картошку и в усы
улыбку розовую пряча: -
Пиши, сынок, смелей пиши.
Четыре буквы алфавита,
Ар.С.П..- семейный знак,
мой знал отец.Порой сердито
их ставил в ведомость за злак..
Вся жизнь его - разнорабочий,
механик жаток, он и жнец.
Мужик села - льёт пот до ночи,
он сам работник и творец.
А я семь классов - не богато,
окончил десять - стал смелей,
лукавый бес меня усватал
в мечту, пылающих углей..
Я много мог и мог прекрасно,
сам рушил правила, чем жил.
И крылья сельского Пегаса
к дуге трамвая прикрепил.
И утром с солнцем восходящим
рванул в синеющий простор,
налитый кровью глаз таращил,
меня заметив, - светофор.
Не мог вписать я ритм движенья
по всем параметрам в строку.
Орёл парит без принужденья
набрав предельно высоту.
Как пилигрим у входа в зданья,
снимаешь шапку и кляня,
с далёким отзвуком в сознании,
-зачем же чёрт принёс меня.
Я сын полей - и пыл творенья
мой чахнет в каменном лесу.
Иль красный угль, а не горенье,
в груди измученной несу.
@ Иван Артамонов 1954
Свидетельство о публикации №119041506718