Ни Чехова, ни Пушкина, ни Бродского...
В предвыборной горячке лгут экраны,
И все, что остается в нас нескотского,
Рассветным покрывается туманом.
Вот-вот, и мы проснемся - и по лавочкам
Пройдется кистью пенною апрель
И можно будет снова быть неправыми,
И яркими, и жесткими... Ужель
Мы правда встанем, и пойдем по улицам,
Четырехстопным ямбом - да почти летя!
И можно будет жить взахлеб, зажмурившись,
Не ожидая подлостей, шутя...
В корзинках нет ни вишни, ни крыжовинки,
Один горячий желтый виноград,
Здесь пыльный климат, древние сокровища,
Полупрозрачных слов парящий град
Над тротуарами, как будто аура...
Ни Гоголя, ни Грина, ни Толстого...
Вот мы проснемся, - сильными, неправыми...
И побежим искать тепла и слова.
Ни Чехова, ни Пушкина
© Copyright: Елена Викман, 2019
Свидетельство о публикации №119041501871
Свидетельство о публикации №119041501871
Рецензии