Из цикла Молитвы

 МОЛИТВА-2 (белорусская)
 …И раздирающий крик воронья,
 он заложил мне и уши, и душу.
 Господи, только услышь и послушай:
 Как же мне жить без нее и себя?!

 Я потерял себя в слуцких лесах,
 Где-то остался в болотах Уречья.
 Господи, если ты есть в небесах,
 Дай мне вернуться из вечности в вечность.

 Черный, как уголь, ем чернослив,
 Пью черно-жаренный кофе без меры...
 Господи, как же ты мало отмерил
 Тех белорусских надежд, да и сил.

 В Слуцке молчит «Беловежская пуща»,
 «Александрына» молчит. Умерла?
 Что ж ты, Всевышний, не правишь дела?
 Что ж Ты грехи мне мои не отпустишь?

МОЛИТВА - 3 (ГОТская)
… Что ж Ты грехи мне мои не отпустишь?
Не отведешь в Беловежскую пущу…
«Каркает ворон ручной от простуды…».
День наступает судный – паскудный.

Вечные вечности. Мир - мноГОТочия.
Что-то не спится? Как бы не спиться.
Травкой забить «Беломор» - папиросу
И улететь вороном-птицею,
не отвечая на чьи-то вопросы.
Только молчать. И прикинуться прочерком.

Прочерком, проблеском, деланной придурью
Жизнь – не пробьешь. Боль и сомнения…
Все наизнанку вывернешь приступом
Рвотным, плевав на почтение.

Плесени осени... Инеи зимние…
Воды весенние… Летние солнца...
Все фиолетово. Только бессонница
Снится мне ночью по Фрейду, по Зигмунду.

Все перепутано. Все переплюнуто.
Всё перевернуто. Всё через задницу.
Тут - запоешь плебейскую здравицу.
Там - прослезишься в жилетку ублюдочно.
Взбучено время моё. ЗаФЕЙСБУЧено.
Что ж ты вопросы кидаешь мне глупые?
Нет мне ответа не нынче, не в будущем...



МОЛИТВА-4 (Мартовская)               
Плесени осени... Инеи зимние…
Воды весенние… Летние солнца...
Март и… Наталия – утренний сон мой,
Жизни моей светлая линия…

В марте родился бараном баранистым.
Слабостью-силой в ворота упертый
Лбом пробивал словно упоротый
Стены. Но душу изрядно поранил.

Март – мой спаситель. И он же убийца-
Овен овеянный сукой-депрессией
Ну и немного поэзоагрессией
Той, что ударит по мыслям и лицам.
В марте не пишется. В марте похмелье
Водки и воздуха - смесь разрывная.
И по утрам себе подвывая
Ищешь себя в зелье-веселье

В марте Господь про тебя забывает
Он отдает тебя собственной дурости
Он насылает веселые хмурости,
Те, от которых так больно бывает.

Господи, как это все получается?
Кто напророчил? Где та колдунья?
Март – мое полное полнолуние
День мой проходит. Ночь начинается.

Спишь полупьяно. Свернулся калачиком…
Видишь во сне себя маленьким мальчиком…
С неба отец что-то шепчет пророчески…
Падают звёзды проблеском-прочерком…
Март мой проходит в тиши одиночества