Интервью

— Добрый вечер, дадите нам пару ответов?
Ваша книга во всех магазинах страны!
Стали Вы популярнее многих поэтов,
Расскажите о творческом Вашем пути.

— Добрый день, на часах ещё нет половины,
За окном не зарделся румянцем закат.
Расскажу. А вы помните, в детстве любили
Все, наверно, о сказочном мире мечтать.

— Да, конечно...
— Так вот, о мальчишке со шрамом
Написала стишок когда было мне пять.
Я родителям визг закатила и драму,
Когда те отказались меня отпускать...

— Как забавно..
— Конечно. А после затишье.
Я писала стихи может... Парочку в год.
— Ну и как Вы из кризиса этого вышли?
— Догадаетесь. Виновницей стала...
— Любовь?

— Разумеется. Было то классе так в пятом.
Я влюбилась до трепета где-то в душе.
Он играл на гитаре, и вместе Филатова
Мы читали ролями. Я жила в мираже.

Его долгие, словно навечно, объятия,
Его фразы в мой адрес, и голос, и смех,
Я, наверно, свихнулась... Нет-нет, понимаете,
Слишком яркой звездой этот был человек.

— Вы признались?
— Конечно. Конечно, призналась,
И, конечно в ответ я услышала "нет".
Из-за разницы в возрасте, правда, то малость,
У него была пара на этот момент.

Боже, бедная девушка, я не желаю,
Чтобы кто-то кого-то вот так ревновал,
Чтобы кто-то сверлил чью-то голову взглядом...
И обиженно тихо ночами рыдал.

Я надеюсь, сейчас они счастливы оба.
Но не суть, мы от темы довольно ушли.
— Да, конечно, Вы нам обещали...
— Ещё бы,
Рассказать, как писать начала я стихи.

Что ж, отвергнута милым своим идеалом,
И лишённая взрослыми выхода в сеть,
Я металась, я плакала, ныла, кричала,
Мне хотелось бы выйти на сцену и спеть

О всей боли, что в сердце моём накопилась...
А весь мир свои краски терял с каждым днём.
Нет, сейчас я любовь мою честно забыла,
Но тогда мысли были все только о нём.

И тогда, в одиноких мучениях терний,
Где живое казалось холодным, плохим,
Написала, что "трудно жить без приключений"
Это первые, как у поэта, стихи.

А потом, с каждым днём сочиняла я чаще,
Развивая дремавший до прежнего дар.
И в стихах о любви мне казалось пропащим
Это чувство, что было как страшный пожар.

— Интересно... Теперь Вы любовь позабыли?
— Не совсем. Но простила уж наверняка.
Все мы раньше кого-нибудь глупо любили,
Все мечтали о розовых об облаках...

Я ему благодарна, что стала поэтом.
Без него я наверно бы не начала
Сочинять, а стихи бы не видели света.
Я ему благодарна, что я ожила.

А сейчас, я наверное счастлива даже,
И смеюсь, вспоминая улыбку его.
Быть любимым желает, я думаю, каждый,
А для счастья хватает порой пары слов.

Что ж, Вы держите мой первый сборник,
В нём немало бездумных стихов о любви.
Я пока ещё юный поэт-беспризорник,
Моё сердце за музой готово идти.

— А Вы после любили?
— Смеётесь? Конечно!
Я любила, люблю, и продолжу любить,
Потому что стихи... Они лучше о вечном,
Мне о чувствах людей чуть приятней творить.

— Что ж, спасибо за Вашу прекрасную сказку
Про любовь, что сподвигла стихи сочинять.
Продолжайте творить, оставайтесь прекрасной,
Нас, конечно, старайтесь ещё навещать.

— Да, конечно, и руки пожмём на прощание!
— Снято, стоп! Уберите уже этот свет!
Всего доброго Вам. Вот и всё. До свидания.
Вы поистине великолепный поэт.

— До свидания. Правда, прошу Вас, не надо,
Если что-то захочется Вам написать...
Не влюбляйтесь в красивых талантливых гадов,
И не смейте ошибок моих повторять.

(с) ЯиСилА