Там нету домов и улиц промокших,
В вереницах-глазницах усопших
Тихо падает снег, засыпает память.
Я вернулся, за тем, что хотел оставить.
В том просторном саду- птицами: полночь.
Весь город в одну- безымянную строчку.
Зачерпнул я сполна. Развивается осень,
Что-то милая просит: я уйду от тебя.
Больше этого черного неба,
Ты стоишь- далека,
Как памятник, как Гетера... И
Взглядом метнувшись туда,
Ты страхом пророческим, светом,
Молчишь. Лишь дрожанье пера...
Там нету домов и улиц промокших...
© Copyright: Тимофей Чернышов, 2019
Свидетельство о публикации №119041400291
Свидетельство о публикации №119041400291
Рецензии