Которого прокляли черти

Эти слова иногда, как взмахи крыльев
Как ледяное стекло во льду
Не касаются дна, в пыли растут
И не глядит ветер на солнце, без этого смел
Сгорает надеждой за нас всё успеть

Без единой трещины мысли растут, как грибы
Ядовитым мухомором, через судьбы
И летит пухом пепел от сгоревшего одиночества старых дев
Нет в них будущего, потому что прошлое из бед
Шквальному огню присягает порох выкуренного огня
А я выуживаю память всё время из себя

Мчался снег метелью на своих всех порах
Не задумываясь на заносах, пусть заносит в никуда
Пусть посмертно занесут в календарь, на заносах метель – смерть
И мне не хочется иногда идти ни куда, хочется дома писать
Пусть молодые отрывают дорогу, в которой отроется смерть

Другого нет пути в яму, зарытую на поверхности волн
На изломе наших времён
Пусть колдуну было сказано, не подходи к огню
Это ведь обусловленное слово, не подвластное колдуну
Пусть вся вселенная над миром грешит
Колдуну наплевать, только он миром вершит

Мы все в запертой клетке своих падших предрассудков
В смирительной робе живём не своего рассудка
Нам говорят – мы делаем, разве это свобода
Не надоело ещё летаргическим сном спать у кровати с уткой
Лишь надсадно горло у голоса, у которого нет песни
Лишь лист бумаги да чернила у больного, которого прокляли