Сорок лет, как листва облетели, поблекли все краски,
Жизнь, как в самом начале, покажется чистым листом.
Для чего я живу? А живу я, поверьте, не в сказке:
Ни работы, ни радости в жизни, лишь грусть лезет в дом...
В каждом темном углу затаились, как мыши, обиды.
И болезни, как черные бусины: дальше - крупней.
На вопрос "Как дела?" улыбнусь, не подам даже виду,
Что недавно рыдала, закрывшись в квартирке своей.
А октябрь шалит. Осень шепчет наивные сказки.
Будут дочка и муж, словно искорки, в сердце моем.
Сорок лет, как с куста, облетели. И сброшены маски.
А вокруг - пустота. И вопрос: а потом? Что потом?
Ольга Штовба. 02.11.17
Сорок лет
© Copyright: Ольга Штовба, 2019
Свидетельство о публикации №119041300655
Свидетельство о публикации №119041300655
Рецензии