Нет, хватит, этих песен не певец, он вышел мимо двери.
Осенний ветер рвал его полы, дул в ссадину на лбу.
Он правду, только правду, пел, но зал на грош ему не верил.
Плевать, он этих песен не певец. Он видел их в гробу.
Накрапывать уныло начинал осенний дождь слезливый,
Зонтами раскрывались души тех, кто прячется в углу.
Ну что ж, он этих песен не певец, а мог бы быть счастливым,
когда б не под ногами их ковром валялся на полу.
Он поздно разобрался, ху из ху, он совершил ошибку.
Он не привык работать на глазах докучливой толпы.
Ему сказали: те, кто наверху, оплачивают скрипку.
Он слишком поздно понял, что они мучительно скупы.
Он понял, что «оплачивать» для них всего лишь то и значит,
что заплатить шуршащие рубли – ни капли из сердец.
Она просто недопонял их язык, ведь он привык иначе.
Что ж, пусть они берут, за что внесли, а он им не певец..
Не певец
© Copyright: Ольга Новикова 2, 2019
Свидетельство о публикации №119041306077
Свидетельство о публикации №119041306077
Рецензии