В позолоте тает синева.
Солнца диск поднимется в зенит.
Властью неба, ветра тетива,
Пущенной стрелою отзвенит.
Разольётся полем тишина:
Свыше, точно с Ангельских ланит,
Хрусталя пречистая слеза...
И в груди защемит, заболит.
Хорошо под синью голубой,
Просто так идти, идти, идти...
— Боже мой! — домой..., домой..., домой.
Рвётся сердце птицей из груди.
Путь завьётся кружевным дымком,
Запетляет долгою тропой...
И как в детстве, где-то высоко,
Мамин голос позовёт — "домой!"...
Домой
© Copyright: Роман Воскресенский, 2019
Свидетельство о публикации №119041305254
Свидетельство о публикации №119041305254
Рецензии
