В пыли ночной укрылся воин света.
Он скрыл под звёздами свой композитный лук,
Что пробивал броню любую и до сердца
Всегда достреливал стрелою этот рок.
Оружием его не называли.
То дар божественный-редчайший артефакт.
не прикоснуться простолюду к его стали.
Только бойцу, что жаждет миру благ.
Он совершенством исполнения, обработки
Воодушевлял по всему миру кузнецов,
А лучники, чтоб быть его достойным
Оттачивали своё мастерство.
Прошла война, прошло кровопролитие.
Да за витриной в старой лавке уж ничей
Лежит, сто лет не тянутый рукою,
Устаревший небытия лакей.
Так вот скажи, поэт презренный,
Когда твой пробил час лежать в витрине?!
И почему твои слова стрелою
Не пробивают больше чутких до сердец.
Твои текста не воодушевляют,
И не звучат уж мудростью веков.
Не мода новая погубит дар твой,
А то, что ты его поставил за стекло...
Артефакт
© Copyright: Дмитрий Бодневич, 2019
Свидетельство о публикации №119041207474
Свидетельство о публикации №119041207474
Рецензии