Пожимая всем руки и ежечасно мельчая
(в самом деле, или только в своих глазах?)
Иду никуда-нибудь. Вода в Двине цвета чая,
Деревья вымучивают зелень… на проводах
Бренчит лихо ветер: милая, ни один твой волос
Больше не потеряет цвет… на углу в гастрономе
Встречаю кого-то, у кого есть собственный голос
(он занят поиском места в литературном Содоме)
Но солнце сегодня яркое, не располагает к контакту,
Хотя его голос заряжен весной как ружье...
(оно непременно выстрелит к третьему акту, -
ему важно выстрелить… мне - распознать свое).
Но о чем это я? Когда я плетусь как сомнамбула, -
Вижу яму, хочу обойти, но иду к ней и падаю… жуть,
Как во сне… только это не сон, а как будто преамбула…
(не хочу говорить "никчему-нибудь").
По дороге
© Copyright: Иона Грант, 2019
Свидетельство о публикации №119041109258
Свидетельство о публикации №119041109258
Рецензии