Маме...

Я не дарю тебе цветы,
А зажигаю свечи
Когда я прихожу в свой дом
Уставшая под вечер.
Заговорят твои глаза
В вечерней тишине
В мерцании робкого огня
И улыбнуться мне.
Мы долго будим говорить
Не проронив ни слова
Пока свеча свой свет дарит
Слабеет, гаснет, но шипит
И вспыхивает снова...

Поминальная свеча перед фотографией моей мамы на столе горит по вечерам долгими часами...
Она дарит свой тусклый свет и плачет, медленно умирая. Иногда я просто забываю её задуть. И тогда фитилёк свечи почти  утонув в расплавленном парафине меркнет и кажется уже даже не тлеет. Но стоит мне посмотреть в сторону маминой фотографии, раздаётся едва уловимый треск и какая-то сила заставляет фитилёк свечи вспыхивать снова.
Беспокойный танец  мерцающих бликов огня снова придаёт живость маминому лицу, насыщая его тёплыми красками.
Странно... Но подобное происходило уже неоднократно и создавало ощущение немого диалога посредством крохотного пламени свечи ....