Уже сутки без слова,
без единого звука,
без голоса в трубке.
Утро без жалости колит,
торопит, толкает и
прячет в маршрутки.
Таких же как все:
в наушниках чёрных,
в наушниках белых.
Сидят человеки
с хмурыми лицами
от дней оголтелых.
Сбежать не пытаются,
нет:
им нравится бегать по кругу.
Не задаются вопросом:
почему же их утро так сильно похоже на суку.
Она плюётся
и грязно ругается матом.
Она пьёт суррогат
и курит дешевый табак.
Фортуна обиделась и повернулась к ним сморщенным задом:
в карманах их дыры,
там вечно гуляет сквозняк.
Я смотрел в эти лица
с тоской и с незнанием правды.
Для чего оказался я здесь
в этой Богом забытой маршрутке?
И кто так тасует жизни моей игральные карты?
Уже сутки без слова,
без единого звука,
без голоса в трубке.
уже сутки без слова
© Copyright: Больничный Молчанов, 2019
Свидетельство о публикации №119040909361
Свидетельство о публикации №119040909361
Рецензии