Не странно ли, что яблоко опять вина раздора?

Не странно ли, что яблоко – опять вина раздора?
Слепой певец змею не видит.
И там, где места нет для разговора,
Вступает в дело воин и политик.
Но я – ни то, ни это.
Я – поэт, который может
Словами разукрасить все пещеры,
Где даже крысы не живут.
Хоть приторговываю иногда.
Пасу стада, слагаю песни,
Женился на невесте, что выбрал сам.
Какое дело мне до бешенства Париса?
Что с красоты Елены и величья Трои?
Но собираюсь на войну,
Где я пролью немало крови.
Судьбе перечить слишком глупо,
А для поэта – невозможно.
Итака. Море. Это утро.
Я делаю то, что положено богами,
Хоть свободен. А логика – похлёбка
Нищих духом.
И если смерть придёт за вами,
К примеру, следующим утром,
И вы, про это зная,
Останетесь таким же?
О, лицемерные созданья,
Что будет? Отвечайте!
Говорите, говорите.
Но в зале лишь молчание, молчание,
Молчание. Ну что же, не хотите.
Я скажу!
Война – предлог для постановки,
Для песни, для поэмы, для страны,
Но руки менеджера ловки.
И нам не избежать войны.

16:00, 02.10.13