Это не всё, что я сегодня есть

В словах нет ничего правдивого,
А от ярких чувств лишь дрожь.
Танцую я от противного
А мысли тают только в дождь.
В моём пути нет ни одной дороги,
А знаков столько дохрена.
Есть подобие ощущения тревоги,
Когда проснулся ото сна.
Свобода есть только у плененных,
У них крылья различаются от ног.
Твари плодят себе подобных,
Веря что где-то управляет ими Бог.
Ездят поезда по виданным маршрутам,
Себе отрезанных дорог из рельс.
И их участки предсказуемы по минутам.
Этот путь обречен и он здесь весь.
Памятник поставлен чтобы знали,
Что упаковка есть у всех идей.
Из мрамора, стекла, дерева и стали,
Из одежды, комплексов и золотых цепей.
У радуги нет никаких семи цветов
И песнь у птицы ровно не одна,
Всё это лживый крик свободы,
Как аромат исходящий из цветка.
Что есть? Что было и что станет?
Никогда, никто не скажет, а лишь врёт.
Также как и то что он не знает, а гадает,
То ради чего он здесь и зачем живёт.
Мой путь мне самому не ясен.
У поездов есть очевидный рейс.
Мои слова это самосуд ужасный.
И это не всё, что я сегодня есть.