***

В этом богом забытом городе,
С чем-то ты уже соотносишься...
Может, с тем, что ты всё ещё гордая,
Только замуж уже не попросишься.

Ты всё та же, в пальтишке драповом,
В меру милая, в меру странная,
Только в сердце своём исцарапанном,
Не такая уже первозданная...

Вновь, твоим околдован голосом,
Я сижу не дыша и слушаю...
Сколько лет, сколько зим... Ну, а волосы -
- Всё такие же, непослушные?

Говори, говори... Сколько минуло?
Лет пятнадцать, а может быть... Йокнуло...
Мне хватило бы этого стимула,
Оказаться с тобою около...

Слышал, жизнь у тебя налажена,
А ведь сколько стелилось под ноги...
Отутюжино всё и отглажено...
Почему же ты звонишь мне всё-таки?

Твой в отъезде? К тебе?! Ну, так что же я?!!...
Нет... Прости...  Не получится... Не отсрочитьтся...
Просто есть на тебя похожая,
Без которой мне жить не хочется...

Текст переработан на основе стихотворения Павла Покровского.


Рецензии