Папе
Он водил большой автобус,
за рулем не засыпал.
Знал дорогу как пять пальцев.
И друзей не продавал.
Был отменный математик,
Не сложилось, им- не стал.
Не обидел даже птахи.
Стих творил, когда подкатит.
Мы смеялись,мол,-опять вот.
Мать любил и в меру пил.
Вдруг устал, и всех простивши,
взял и умер. Как-то враз.
Горечь жизни на изломе.
Я храню стихи в альбоме.
Папа, ты прости и нас.
Он водил большой автобус
© Copyright: Беата Вильчур, 2019
Свидетельство о публикации №119040809634
Свидетельство о публикации №119040809634
Рецензии
