Черный ящик

Ты говоришь, что космос,
огромный и черный космос
посыпан осколками звезд сверхновых,
и есть специальные люди
в смешных и нелепых своих скафандрах —
ангелы, ангелы, ангелы-
астронавты
с пылесосом, придуманным дядей Маском
или древним индийским богом;
они собирают обломки, пыль
и по решению космоса выдают кусочек
за старание, старение и страдание
талантливым и красивым,
чтобы те просеивали звёздную пыль в искусство,
чтобы те творили далёкое, бесполезное и большое,
чтобы другие плакали, такие маленькие, поглупевшие и погрязшие.
Космос, конечно же, должен,
он обязательно должен услышать,
выдать тебе хоть немножко звёзд,
и уж ты-то, конечно, не растранжиришь,
не подведешь.

Но он не должен.
Он вообще не существо, не божество и не сущее,
не высший разум, не низшая форма жизни.
Он всего-то дыра,
огромная черная пустота,
что растет, и растет, и растет, и растет,
и лишь повисшие в невесомости астронавты,
и лишь вкрапления глупой беззвездной какой материи,
и лишь редкие всполохи от столкновений с анти-,
но в масштабах вселенной всё это пустота,
сплошная черная пустота
внутри твоего черного черепного ящика.